Um cachorro pequinês beliscando o bico dos meus mamilos apenas com os dentinhos da frente
Um copo de café quente que derrubam em suas pernas
A lateral de uma folha sulfite cortando seu dedo mindinho
Um elástico batendo no seu nariz
Um beliscão da sua tia
Tudo isso dói.
Escrevo para que a dor passe. E confesso ter a esperança de que escrevendo, você volte. Bullshit.
Esperança. Alguém sabe como matar esse sentimentozinho insistente e irritante?
Que os amores sejam correspondidos, que os trabalhos sejam bem remunerados e que as chuvas sejam só de verão.
Que nossos pais nunca morram, que o leite esteja sempre quentinho e que o tempo passe devagar.
Que as pessoas sejam sinceras, que as palavras cumpram seu significado e que eu ganhe na loteria.
Que alguém te abrace no fim do dia, que o céu esteja azul e que o choro seja de alegria.
Que a vida seja mais fácil. É o que desejo para amanhã.
Infortúnio é observar essa tela em branco. Me engolindo, me roendo. Esperando que eu escreva algo.
Esperando que eu conte. Que eu vomite de forma organizada e suficientemente tocante o que me preocupa, o que me constrange.
Eu quero contar, mas é estranho, não sei como. Vou tentar escrever uma carta.
- Querida folha de papel em branco…
- Diga! (sim, eu falo)
- Nossa!
- Continue.
- Bom, querida folha de papel em branco… sinto uma dor enorme em meu coração. Mas isso já se tornou tão corriqueiro, 10 minutos de alegria e 3 meses de sofrimento.
- Não se preocupe.
- Não?
- Veja meu caso. Passo os dias aguardando que alguém me preencha. Que alguém faça das letras meu alimento. Sou vazia.
- E isso não acaba com você?
- Não. Porque no meu vazio, nessa imensidão branca e límpida, sempre encontro uma velha companheira.
- Quem?
- A esperança.
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Tema: Esquire até Matthew Buchanan.
